BIENVENIDOS A UN MAR NEGRO

Papá fue llevado al hospital un viernes. Falleció al siguiente. 7 días. Mamá se debilitó un viernes. Colapsó 7 días después. El 7 marcó mi vida desde niña. Los hospitales son fríos, mucho más cuando solo puedes observar a todo un equipo de médicos, enfermeros y auxiliares corriendo con dirección fija a los quirófanos. Otros recorren los pasillos con papeletas de cada uno de sus pacientes; unos más salen a entregar buenas o malas noticias al resto de familiares en la sala. Una

Mi familia siempre fue pequeñita; papi, mi ama y yo. Después solo éramos nosotras dos: mamá y yo. Las dos vivimos el mismo duelo, afectándonos entre una a la otra. Los “ te quiero ”, abrazos y elogios solamente quedaron permitidos durante nuestros cumpleaños y fiestas decembrinas. Crecí detestando los abrazos, hasta que descubrí que realmente era una forma de demostrar amor. ¿Amor? Y no estoy hablando desde el punto pasional, ese que nos quema como hielo; nos deja sin oxígen

Mi cuerpo ya no me pertenece más, ahora es preso del sistema al que he sido sometida. ¿Deber u obligación? Nunca podré saberlo. Recuerdos vagos llegan a mí; ante el claxon del tren arribando a la estación. Miradas perdidas y cansadas reflejan el odio ante una vida tan vacía, anhelando una última esperanza para salir de tan retorcida rutina. De un momento a otro comencé a escuchar el sonido de una alarma. ¿Por qué no para? Me causa conflicto observar que nadie más está prestan